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8 décembre 2014 1 08 /12 /décembre /2014 20:39

Il pleut, il pleut encore...

 

Il pleut, il pleut à l'extérieur, dans ce qui remplit les heures.

J'aimerais que tu puisses entendre ces gouttes d'eau!

Et entendre, comprendre, ce que tu fis avec moi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux te rappellent à moi.

 

Il pleut, il pleut toujours dehors, dans les cendres et l'or.

J'aimerais que tu puisses voir ces gouttes d'eau !

Et voir, croire, ce que tu fis de moi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux me parlent de toi.

 

Il pleut, il pleut aussi au bord, là, mêlant la boue et mon sort,

avec le temps, à chaque pas, j'avance un peu plus bas,

et j’aimerais avancer, comme avant, avec toi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux se souviennent de nous.

 

Il pleut, surtout à l'intérieur, à chaque battement de cœur.

J'aimerais que tu puisses sentir, vivre, ce que tu fis en moi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux savent que je ne suis que nous.

 

Tu as creusé en moi, dérobant mes trésors,

puis partant en voleur, en perdant ta conscience.

Tu m'a laissée, sans toi, sans regrets, ni remords,

vide, emportant ma lueur, ne laissant que souffrance.

Comme il pleut!

 

Tu m'as laissée, sans moi, comme un astre mort,

éteinte, perdant conscience, de douleur, noyée de pleurs.

Il pleut. Il pleut toujours...

 

Il y a un endroit où il ne pleut pas. Un ciel sombre, où deux étoiles vous contemplent et vous font exister. Si j'étais un oiseau, je pourrais m'y mirer et lui parler. Mais je ne suis qu'une ombre, qui creuse sa tombe, à chaque pas, sous cette pluie… Ici, il pleut. Sans toi, il pleut.

 

Au fond des ténèbres, il y a toujours une étincelle de lumière. Mais où est cette étincelle?

Je ne vois plus. Et ce rideau de pluie… Si tu me donnes la nuit, je te rendrais le jour. Il n'y a pas d'amour sans pardon. Au delà des règles et du temps, il reste vivant et ne cesse de t'attendre... Qu’est-ce qu’il pleut !

Je divague, je sais .On ne vit que quand on aime. Sauvage, fragile, quoi que je fusse, quoi que je sois, je ne sais plus, quelques soient mes erreurs ou les tiennes, j’ai simplement besoin de toi. L’air mouillé m’a assommée de fièvre. Je glisse et m’enlise, il pleut si fort !

Mais je suis ailleurs, ma saveur, mon parfum, je respire par ton souffle. Ta chaleur fait battre mon sang, te savoir être…Laisse-mon corps échoir comme l'écume à l'ombre de tes ailes, purement, maintenant… Ici, il fait si froid et il pleut…

Soleil, mon soleil, mon doux soleil, où es-tu? Il pleut à torrent. La terre, ma mère et ma tombe, mouvante m'appelle. Je ne suis plus que cette glaise. Il pleut, il pleut, il pleut… Je tombe.

 

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Published by Le blog Aurore de l'art d'Aurore Poret - dans POESIE
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