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9 décembre 2014 2 09 /12 /décembre /2014 21:28

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9 décembre 2014 2 09 /12 /décembre /2014 21:23

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9 décembre 2014 2 09 /12 /décembre /2014 21:14

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8 décembre 2014 1 08 /12 /décembre /2014 20:39

Il pleut, il pleut encore...

 

Il pleut, il pleut à l'extérieur, dans ce qui remplit les heures.

J'aimerais que tu puisses entendre ces gouttes d'eau!

Et entendre, comprendre, ce que tu fis avec moi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux te rappellent à moi.

 

Il pleut, il pleut toujours dehors, dans les cendres et l'or.

J'aimerais que tu puisses voir ces gouttes d'eau !

Et voir, croire, ce que tu fis de moi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux me parlent de toi.

 

Il pleut, il pleut aussi au bord, là, mêlant la boue et mon sort,

avec le temps, à chaque pas, j'avance un peu plus bas,

et j’aimerais avancer, comme avant, avec toi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux se souviennent de nous.

 

Il pleut, surtout à l'intérieur, à chaque battement de cœur.

J'aimerais que tu puisses sentir, vivre, ce que tu fis en moi.

Dans le silence ou le bruit, dans la nuit ou le jour,

tout, même les oiseaux savent que je ne suis que nous.

 

Tu as creusé en moi, dérobant mes trésors,

puis partant en voleur, en perdant ta conscience.

Tu m'a laissée, sans toi, sans regrets, ni remords,

vide, emportant ma lueur, ne laissant que souffrance.

Comme il pleut!

 

Tu m'as laissée, sans moi, comme un astre mort,

éteinte, perdant conscience, de douleur, noyée de pleurs.

Il pleut. Il pleut toujours...

 

Il y a un endroit où il ne pleut pas. Un ciel sombre, où deux étoiles vous contemplent et vous font exister. Si j'étais un oiseau, je pourrais m'y mirer et lui parler. Mais je ne suis qu'une ombre, qui creuse sa tombe, à chaque pas, sous cette pluie… Ici, il pleut. Sans toi, il pleut.

 

Au fond des ténèbres, il y a toujours une étincelle de lumière. Mais où est cette étincelle?

Je ne vois plus. Et ce rideau de pluie… Si tu me donnes la nuit, je te rendrais le jour. Il n'y a pas d'amour sans pardon. Au delà des règles et du temps, il reste vivant et ne cesse de t'attendre... Qu’est-ce qu’il pleut !

Je divague, je sais .On ne vit que quand on aime. Sauvage, fragile, quoi que je fusse, quoi que je sois, je ne sais plus, quelques soient mes erreurs ou les tiennes, j’ai simplement besoin de toi. L’air mouillé m’a assommée de fièvre. Je glisse et m’enlise, il pleut si fort !

Mais je suis ailleurs, ma saveur, mon parfum, je respire par ton souffle. Ta chaleur fait battre mon sang, te savoir être…Laisse-mon corps échoir comme l'écume à l'ombre de tes ailes, purement, maintenant… Ici, il fait si froid et il pleut…

Soleil, mon soleil, mon doux soleil, où es-tu? Il pleut à torrent. La terre, ma mère et ma tombe, mouvante m'appelle. Je ne suis plus que cette glaise. Il pleut, il pleut, il pleut… Je tombe.

 

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8 décembre 2014 1 08 /12 /décembre /2014 20:36

Aride, amer, acide, ce désert de pierres où j'ai gravé ton nom,
Où quelques cloches perdues tintent sans écho, où je suis seule, bien sûr. 

Quelque part, une brebis brai, invisible, cachée entre les cimes de frêles arbustes. 

Au pied de ces monts, aux falaises abruptes, loin, très loin de ces rares boucles de verdures: les humains, Babel, leurs ors, leurs plaisirs factices et leurs guerres absurdes.

Sur d'autres versants, des amoureux, heureux, et des jardins d'abondance où le temps n'existe plus, des fruits et des fleurs à foison, des bêtes et des paysages de toutes sortes. Mais ici, sur les toits de la nature, il ne demeure que la grâce de la beaute sauvage, insaisissable.

Aux creux de ces rochers, un filet de vie bleu coule le long de lianes, comme une douce pluie chaude pour le bain d'Aphrodite. A quelques lieues, son berceau parfumé de lumière, en dentelles de coquillages, comme un ruban à l'orée des dunes. Si seulement j'avais pu goûter cette vie avec toi!

Sur le sein de sa terre blanche, le vent continuera longtemps a caresser les traits de ces lettres qui disent plus qu'un mot et si peu de l'histoire d'un pur amour. Au bord du ciel éteint, un oiseau le chante encore dans l'éternel du mystère.

Tout devient gris, sans soleil. Alors l'horizon s'écume dans un océan obscur entre masse et vide. Mes yeux aveugles n'espèrent plus le jour. La joie est morte. Ils scrutent dans la nuit, ils attendent, ceux qui vivaient dans les tiens.

Le bonheur existe, dans un oui, dans le souffle d'un baiser, celui de deux colombes qui volent vers la terre du ciel, vers la paix du cœur. La vie comme l'amour s'écrivent dans un éternel présent. 

Le cœur est un écrin qui ne s'ouvre qu'une seule fois. 
La confiance abandonne tout en celui à qui elle se donne.

Il n'y a pas de je sans tu et aucun trésor, rien, ne vaut l'amour. 

Alors, il attend ce cœur vide, il attend ce cœur de l'amour, cette source de lumière.

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