A la lumière de la nuit, vois les fruits et la récolte
du champs déserté que tu n'as pas semé.
Vois cette terre, ton aridité, la famine et la révolte,
de celle que ton indifférence a dévastée.
Des fleurs panseront les plaies des coups d'épieu,
en un jardin de justice et de rareté,
qui verdoiera peut-être, à la mousson de Dieu.
 
A toi que j'ai aimé autant que tu ne m'as pas aimée,
A qui j'ai mendié un signe et à qui tu ne fis l'aumône.
A toi à qui j'aurai offert plus que tout,

de greffer mes reins, ma force, mes os, mon pouls,
je n'ai pourtant pas vu l'ombre de ton ombre, quand sont apparus mes mouroirs.
Au compte goutte du souffle qui s'échappe, au sang qui s'écoule, aucun retour ni revoir.
Au chevet de mon front, de perles, noyé, ce n'est pas ta main qui a porté,

contre une faux qui effile, une caresse qui dit reste ou un vivant baiser.

Dans les couloirs éteints aux issues verrouillées
dont tu avais la clé, tu m'as laissée aphone. 
J'ai crié ton absence comme un dernier soupir,
brisé mon espérance contre un mur sans avenir.
Puis, j'ai ouvert mes peines à la lueur d'un jour
où, sortant de ces appels sourds,
je naitrais de te désaimer.
Alors, s'il m'arrive et si sa lumière m'éclaire,
que je brille à tes yeux, détournés, hier,

je te rendrai tout l'amour que tu m'as rejeté.
 

A force d’attendre que le temps passe,

il s’écoule, comme une menace,

perché au large d’un compte à rebours,

et vient l’heure, sans fanfare, ni tambour.

Qui s’y penche, y coule ou l’efface,

y pense, le perd, le gagne, quoi qu’on fasse,

on ne peut se déjouer de sa tranchante farce.

Impossible d’échapper à celui dont on cache les traces,

ni d’avancer, reculer, ou s’émanciper de son joug,

qui sangle, étrangle puis ralentit, dans un fauteuil,

avec la solitude des autres, dans une antichambre de deuil,

où l’on se conte notre histoire qui s’échoue.

Mais, avant que s’effeuille tous nos jours,

y aura-t-il entre nous un geste d’amour ?

Car entre mes lignes et châteaux de bois,

pinceaux, poèmes, plumes et peintures,

mes sentiments durent, tu sais, à l’usure,

et s’imprègnent toujours d’un peu de toi.

Des arabesques nuageuses se cerclent de rayons blancs,

puis, des points de pluie me piquent pour me rappeler au flanc,

Ici, sans toit,

Ici, sans toi !

Maintenant, tu es hors d’atteinte,

Maintenant, tu es hors d’étreinte.

Alors, ici, je suis ailleurs,

où je peux te retrouver.

Loin de ces gens et automates croisés,

qui rouillent ou brillent en surface.

Loin de ces autres mois, déconnectée,

pour te relire, t’imaginer et te rêver.

Loin de ceux qui m’entourent ou chassent

à l’affût, ces passants, ces donjuans qui m’agacent.

Mais de toi, un mot, une image, me fracasse,

tes gestes, ton air de gosse maladroit ,

de toi,  tout s’insinue, habile et droit,

et va pénétrer mon cœur.

Quand tu parles d’amour, j’en crève,

quand tu t’aveugles, j’en suis malade,

j’en suis l’or, tu es l’orfèvre ,

entres ses joutes et ses calades.

Alors, j’envie les amours simples et palpables,

aux passions désincarnées ,

celles réciproques, possibles, aux impossibles cavales,

celles qui me sont données.