La Colombe fit son nid sous ses mains saintes, croisées sur sa poitrine, où la vie se préparait à naitre. Ses mains, douces et fermes, saisissent l’enfant qui ne sait que crier vers elle, dans l’extrême, dès ses premiers instants de douleurs, face aux nuits et aux dangers.

Elle protège et réunit ceux qui s’y confient et aiment, ceux que le doute avait éloigné. Elle porte sur son cœur transparent à cette limpide lumière, qui n’est que l’éclat transverbéré, immaculé, de Celui qui bat en elle, et qui s’est tissé dans le lys qu’il sculpta de pureté.

Un même glaive transperça l’âme de ce cœur crucifié, qui lui est rendu mort, vidé de son sang et de larmes. Ce « oui » offert à l’éternel présent, dans la joie et la souffrance, s’imprime jusqu’à ce regard maternel, rempli de compassion et de secours, pour ceux qui  assoiffés, brulants, accourent vers elle, dans ce brasier d’eau pure, implorant sa puissante bonté.

En elle, l’Esprit saisit les sens, naissant à la source qu’elle reflète en un inépuisable miroir de vérité. Elle ramène et ranime au-delà des croix et des chapelets de blessures, contemplant avec tendresse le visage de son enfant ressuscité.

Quand les déluges terrassent, elle est l’arche qui berce celui qui s’abandonne à elle, quand l’orgueil fracasse ceux qui veulent vers les naufrages se guider eux-mêmes, Elle, donne pour refuge son manteau de paix suave, aux terres des âmes en péril, qui ne croient plus qu’au recours de la miséricordieuse intercession de cette vierge mère de la Résurrection.

Souffe léger du soir dont le bleu devient gris,

Où est le goût, l'espoir? Tout est fade sans lui.

Sel de ma terre, sans toi, s'éteint le feu de vie,

L'esprit avait pris chair et les jours étaient bénis.

Âme où sont ta source et l'ami qui t'y faisait reposer?

Errante sans sommeil, où est ce miroir où tu t'es abîmée?

Le reflet du ciel avait un visage et le bonheur t'habitait,

mais il s'est enfuit, laissant au passage, une terre ravagée.

Où est l'époux qui bat en ton cœur, Celui dont tu es la fidèle demeure?

L'horizon se perd sans son regard. Où vas-tu? Qui es-tu?

 As-tu même perdu ton nom et le sens de ta route,

Terre féconde, devenue stérile, où tout n’est que folie ?

Mort où est ta victoire?

Je ne vois ni moisson, ni gloire.

Il est plus difficile de faire exister et vivre,

Que de tourmenter et d’anéantir.

Alors laisse-moi errer dans le chemin des ombres,

N’ajoute pas de troubles à mon deuil,

Et j’attendrais la voie du prince de la lumière,

qui annoncera enfin le jour renaissant.

Il y a le temps des roses, fraîches et pâles, à peine écloses, que chaque pétale dessine.

 Sous le voile doré de l'aube, se posent les perles de la rosée divine,

des flammes du ciel qui s'y déposent, et luisent sur leur chair si fine.

L'eau ruisselle encore sur l'opale de leurs lèvres mi-closes, aux heures où le soleil s'incline,

Et le volcan qui y repose, bat comme l'aurore puis décline.

La liqueur de leur parfum enivrant, épuiséé, s'écoule alors lentement

vers la source de cette essence qui brûlait, cachée, sous leurs sens.

Derrière la douceur de leur beauté, et le charme de leur pureté,

il ne reste alors de l'écorce vide, rien qui fascine,

Seulement, de l'apparence, que la douleur de leurs épines.

Alors le cœur du silence, révèlera la présence de l’amant fidèle,

trop longtemps caché, qui ressuscitera la vie de ces belles endormies.

La femme est ce nymphée, ce port, ce refuge,

pour l’homme au cœur pur qui s’attache au sien.

En cette terre coulent la chaleur d’un feu, la fraicheur d’une source,

la grâce fragile et l’apaisante harmonie, comme la douceur et le rayon du jour.

Horizon d’espérance, demeure de la foi, oasis du retour et foyer ardent,

le rose teinte ses joues et les lignes de ses lèvres se courbent à la vue de l’aimé.

Le voici, celui qu’elle a tant attendu et désiré,

lui, qui lui avait été réservé, choisi, depuis toute éternité,

son unique, qui lui a été donné, et auquel elle s’est donnée,

promise, pour toujours

De l’aube aux heures les plus nocturnes,

elle est pour lui cette fidèle amie,

dont le silence souligne l'intérieure beauté,

celle sur laquelle le temps n’a pas d’emprise.

Il est ce sentiment, qui parle au-delà des mots,

dans la communion de ces deux regards unis, profonds et intimes.

Et, quand d'autres se tuent d'illusions,

d'amers plaisirs ou de vaines privations,

elle, saisit le soleil au réveil de la nuit fauve,

dans les gorges fécondes aux gouffres engloutis,

sous le drap soyeux de la brume évanouie.

Cette vigne est généreuse, enivrante et savoureuse,

son parfum délicat et son goût délicieux,

Elle est vivante et victorieuse, son ventre est arrondi,

ce berceau précieux, mystérieux de la vie,

Et, sous son poult bât cette sève pourpre,

dont le souffle soulève la chair de sa poitrine, 

qui couvre le nectar du trésor assoupi,

le fruit de l’amour, l’enfant qui se tisse.

Elle, sa femme, est son temple,

animée de joie par la présence de l'époux, eux, comblés,

car il n’est pas d’autre bonheur que de s’aimer.